La cena è servita. La festa, i sorrisi, le canzoni, gli auguri, le foto, le danze, una certa allegria disinvolta, una complicità capricciosa, i riti di una vecchia famiglia patriarcale, come di un tempo sospeso sull’abisso che cerca le giuste cadenze per andare avanti. Poi la tragedia è servita. Ruvida e violenta, come una ghigliottina che cala improvvisa e si abbatte con fragore di urla. Un buco nero che tutto inghiotte e cancella. Una delle ferite più aguzze che ha squarciato le coltri del Novecento, si imprime con dilaniante sconquasso nel corpo drammatico della tradizionale Festa del Teatro di San Miniato (siamo alla 72esima puntata).

La ferita, ancora aperta, andata in scena l’altra sera in piazza del Duomo, è il genocidio degli armeni, un secolo fa, una verità non restituita che aspetta giustizia, sempre caparbiamente negata dai turchi. Ma non è tanto la tragedia in sé, raccontata da Antonia Arslan nel romanzo La masseria delle allodole, apocalittico trapasso dalla pacificata, secolare convivenza di etnie diverse alla delirante deriva nazionalista impressa dal nuovo governo democratico dei Giovani Turchi, a interessare il regista Michele Sinisi (che insieme a Francesco Maria Asselta ha curato la riduzione). Per la Arslan la masseria fu un gesto simbolico, il riappropriarsi a posteriori di una indentità, traumaticamente recisa al tempo del massacro.

Per Sinisi la masseria, con tutte le storie, le gioie e i dolori, sussurri e grida, che ci stanno dentro e rimbombano fuori, è un contenitore di riflessi (e riflessioni) che si proiettano inquieti sul mondo di oggi, un canovaccio da «sperimentare» anche poeticamente, un mosaico di espressioni drammaturgiche che rimbalzano dal teatrino brechtiano all’avanspettacolo epistolare, dal kammerspiel alla ballata popolare, dallo studio televisivo al set cinematografico, dalla liturgia del corpo eucarestia al materialismo del corpo feticcio, dal posto delle fragole alle fragole e sangue.

In un susseguirsi di scene madri che tolgono il respiro e affollano l’udito, cullati dalle canzonette di Aznavour e dai vocalismi di Antony and the Johnsons, l’eco dei «fatti» si mescola, nella coralità dell’impianto scenico di Federico Biancalani, con l’esasperata amplificazione tecnologica, fra schermi e microfoni.
Finché la vicenda precipita, inghiottita in un mare di grucce, effetto domino con gli occhiali, le scarpe, i capelli «esposti» ad Auschwitz, la masseria della Shoah. Repliche fino al 25 luglio.

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Il genocidio degli armeni raccontato in piazza Duomo (Il Tirreno 22.07.18)

SAN MINIATO. Per i fratelli Taviani, che lo girarono nel 2007, “La masseria delle allodole” fu un film necessario. L’occasione, attraverso le pagine del romanzo di Antonia Arslan, di esplorare le ferite, per meglio dire le piaghe, che incidono il corpo del “secolo breve”: il Novecento.

Per Michele Sinisi, regista dello spettacolo prodotto dall’Istituto del Dramma Popolare insieme a Elsinor e Arca Azzurra, e che con quel titolo (in ricordo anche di Vittorio Taviani recentemente scomparso) ha debuttato l’altra sera nella cornice di piazza del Duomo, a chiusura della Festa del Teatro di San Miniato numero 72, a noi è parso essere piuttosto un originale, sensibile grimaldello per aprire porte e scardinare finestre sugli scenari che agitano il mondo di oggi: in un inquietante parallelismo di coincidenze ideologiche, avventurismi bellicosi, repressioni e violenze, estremismi e intolleranze.

Le pagine della Arslan, che attraversano le atrocità del genocidio del popolo armeno perpetrato dai turchi un secolo fa, e vissuto in prima persona dalla famiglia dell’autrice, non cadono nel vuoto. Sono specchi del presente, riflessi e riflessioni, materia viva da trattare “modernamente”, anche in fase di sceneggiatura e di montaggio, in ottica scenografica, non come un residuato televisivo, un format didascalico carico di naturalismo a rapido effetto e facile presa.

Sinisi osa. Espande l’intreccio, tonifica l’impianto, rischia l’eccesso, la moltiplicazione dei piani e delle interferenze, coniuga il realismo con il simbolismo, e coraggiosamente inquina la tavolozza. Che procede coralmente come una “grande abbuffata”, anche concretamente trattata, tra ricette, frutta, verdura e grigliata.

L’inizio è narrativo. La grande casa armena, dove la convivenza con i turchi è scandita nel tempo dal rispetto reciproco, è in festa. Si balla, si canta, si chiacchiera, si scherza, si gioca, si amoreggia, la cucina è pronta, la tavola è imbandita, niente lascia trapelare il dramma che di lì a poco si abbatterà come un maglio distruttivo.

Si discute di tutto, scienza, poesia, religione, amore, sesso, ornitologia. È il teatro della vita. Vissuta su un set cinematografico, con quella “giraffa” che accompagna i dialoghi, li amplifica, e quelle riprese incollate sui volti che rimbalzano in presa diretta sullo schermo. Moderni selfie.

Poi le traiettorie si incrinano. La festa è finita. La danza si spegne in una silenziosa pantomima di anime morte. La violenza che si scatena come un calvario riflesso nel corpo del Cristo in croce, è una nuova partitura di cui non si conoscono i confini. E i profili.

Giustamente Sinisi del genocidio armeno, della deportazione, degli stupri, delle atrocità, delle torture, del massacro di uomini inerti, fa decantare la distanza che insorge nell’attualità di un manipolo di agenti

in assetto antisommossa che sperpera fiumi di selvaggia violenza. Alla fine sarà l’allodola, leggendaria creatura, a uscire viva dal pestaggio, a farsi materno rifugio, a materializzarsi come mascotte di una nuova vita.

A san Miniato va in scena la tragedia de “Il grande male” degli Armeni (AciStampa 22.07.18)

Ci sono tragedie che non possono mai concludersi, che rimangono a scavare solchi profondi di dolore nonostante gli anni, i decenni, i secoli. Sono ancora oggi vita quotidiana  la tragedia del popolo armeno, il suo genocidio spietato, il Grande Male, come per triste tradizione viene chiamato, e, insieme, la sua storia millenaria e la sua fede, la “resistenza” di questa entità inscindibile: il popolo e la sua fede.

Esistono opere d’arte che, pur nella trasfigurazione lirica, perpetuano questa presenza, la rendono viva, contemporanea. E’ questo il caso del romanzo di Antonia Arslan “La masseria delle allodole”, pubblicato nel 2004 e già diventato un classico. Trasposto in chiave cinematografica,  nel commovente film diretto dai fratelli Taviani, ora e’ stato adattato per una messa in scena teatrale, altrettanto emozionante e poetica.

Per la regia di Michele Sinisi, dunque, con lo scenografo Federico Biancalani e con il drammaturgo Francesco Maria Asselta, con una decina di interpreti, tra cui Marco Cacciola e Stefano Braschi, “La masseria delle allodole” va in scena in questi giorni nell’ambito della annuale Festa del Teatro/Fondazione Istituto Dramma Popolare di San Miniato, una manifestazione che ha alle spalle una tradizione consolidata di valore e di successo, che ha come coordinate-guida la ricerca spirituale della parola e dell’atto teatrale, insieme al dialogo interreligioso.

Un’occasione in più per tornare a quel romanzo così importante, in cui la Storia insanguinata -il genocidio degli Armeni perpetrato dai turchi durante la Prima Guerra mondiale – prende corpo nella vicenda di una famiglia, ricostruita dall’autrice sul filo di ricordi dolci e dolorosi allo stesso tempo, a volte allontanati dalla stessa memoria per non doverne sopportare il peso.

La Masseria è il luogo della vita felice, il rifugio, il sogno perduto per sempre eppure scintillante di una luce eterna. Qui, proprio nella pacifica e remota masseria, dove la famiglia al centro della narrazione passa i momenti di svago, di villeggiatura, al riparo dal caldo e dai travagli quotidiani, irrompono un giorno i soldati turchi che uccidono, seviziano,   deportano.

L’orrore arriva fino al cuore dei luoghi della pace, dei ricordi, nel tempo delle lunghe chiacchierate a tavola o nel giardino ricco di, piante e di frutta. Imbratta e devasta la bellezza, fa calare una nube oscura su ogni cosa, su ogni essere vivente. Il mito della Grande Turchia, processato dai Giovani Turchi, ingoia la vitalità mite della gente armena, al profumo dei gelsomini, così tenacemente risuscitato dalla forza dei ricordi della Arslan, si perse nell’amore del sangue versato,  nelle macerie in cui quasi si estinse la famiglia di Yerwant, vissuta e prosperità “nella piccola città”, dalle fattezze fiabesche dell’Anatolia perduta.

Lo spettacolo in scena a San Miniato rappresenta il pranzo, l’ultimo, della famiglia riunita in campagna, rievocandone gli umori, i litigi, i rapporti, i sogni, i progetti, e parallelamente il dialogo tra alcuni rappresentanti del, potere turco, che progettano a tavolino il genocidio, cercando di darne una “giustificazione”, una motivazione, in realtà presentando il volto oscuro della voglia di distruzione, di predominio,  di sopraffazione, di avidità.

La fine della rappresentazione coincide con la fine della storia, con la distruzione fisica, in un silenzio allucinato, di ogni cosa, tranne un flebile canto di allodole,  ormai consapevoli  he ogni essere vivente puo’ cedere al male, che “esiste quando Dio non c’è”. Nelle note di scena il regista Sinisi spiega che “nella seconda parte, durante la strage, l’intero gruppo di attori giocherà tragicamente a far crollare tutto ciò  he si sarà costruito in scena nella, prima parte intorno al tavolo, durante quella vita bella nella masseria. Senza parole, l’intera struttura della prima parte collasserà. Gli unici suoni saranno quelli  che un’allodola in scena ricorderà dopo la strage, avvenuta sotto gli occhi di tutti, come del resto avviene a noi tutti i giorni. Seduti nelle nostre poltrone”.

Il romanzo, torniamo a sottolineare, ha un valore, oltre che intrinsecamente letterario, di testimonianza dolente e un  j’accuse potente che molto ha contribuito, in questi anni, a far scuotere le coscienze in tutto il  mondo nei confronti di quelle stragi che in molti modi, ma soprattutto con il silenzio, si è tentato di cancellare, di negare, e ancora si continua a farlo.

Antonia Arslan, “La masseria delle allodole”, Rizzoli editore, pp.233

Alla Festa del Teatro di San Miniato va in scena “La masseria delle allodole” (Vaticanews 21.07.18)

In occasione del centesimo anniversario della nascita della Repubblica armena, Yerevan apre le porte all’arte contemporanea con la mostra “International Contemporary Art Exhibition: Armenia 2018. Soundlines of Contemporary Art” che coinvolge tutta la capitale attraverso l’esposizione di oltre cinquanta artisti in sette sedi.

Si tratta della prima manifestazione di arte contemporanea a Yerevan che unisce tutti i mezzi espressivi – pittura, scultura, fotografia, video, installazione – e che mette in dialogo un gran numero di artisti provenienti da ogni parte del mondo, invitati a realizzare le opere in situ e contestualmente a tenere dei workshop con gli studenti delle accademie. L’obiettivo è infatti coinvolgere il più possibile il territorio, renderlo partecipe del dibattito artistico ed evidenziarne la vocazione allo scambio culturale. Per questo motivo si estende alla città con una diffusione capillare nei maggiori luoghi dediti alla cultura: Armenian Center for Contemporary Experimental Art, Aram Kachaturian Museum, Cafesijan Center for the Arts, Hayart Cultural Center, Artists’ Union of Armenia, A. Spendiaryan Opera and Ballet National Academic Theater, Armenian General Benevolent Union.

La mostra pone al centro dell’attenzione concetti chiave come l’interazione culturale, l’identità, la mobilità, la circolazione del pensiero, il confine come soglia reale e mentale che divide e consente allo stesso tempo lo scambio e il dialogo culturale. Questi importanti temi sono ripresi anche nel titolo “Soundlines of Contemporary Art” in cui il legame e la metafora con il suono sottolinea il potere della voce dell’arte. In maniera analoga a quanto avviene in un’orchestra in cui il suono del duduk, armeno, si integra perfettamente con gli altri strumenti, la rassegna intende rispecchiare una fusione culturale nella storia contemporanea e la scena globale in cui artisti armeni dialogano con quelli di altri Paesi.

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Accompagna la mostra un catalogo in due volumi, edito da Manfredi Edizioni con testi in inglese del Presidente della Repubblica Armena, del Ministro della Cultura Armeno, dei curatori Mazdak Faiznia e Marina Hakobyan e di Shaula International LLC. Il volume I è dedicato a “Soundlines of Contemporary Art” e il volume II al “Progetto Open Sounds of Contemporary Art”.

“Soundlines of Contemporary Art”, curata da Mazdak Faiznia e Marina Hakobyan e ideata e organizzata da Shaula International LLC, sotto l’alto patronato della Presidenza della Repubblica d’Armenia, gode dei patrocini del Governo Canadese, del Ministero della Cultura Armeno, del Ministero dei Beni e delle attività culturali e del turismo, del progetto di promozione culturale della Farnesina Vivere All’italiana, dell’Ambasciata Italiana in Armenia, ed è supportata dal Ministero Affari Esteri Armeno, dalla Delegazione EU in Armenia e dalla Armenian General Benevolent Union (AGBU).
Ufficio Stampa per l’Italia: IBC Irma Bianchi Communication

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Due libri per ricordare il genocidio degli armeni e ripercorrere la loro storia. E’ questo il lavoro fatto da Letizia Leonardi, scrittrice civitavecchiese che si è posta l’obiettivo di far conoscere la storia, riguardante l’uccisione di un milione e mezzo di armeni in Turchia tra il 1915 e il 1916.

La prima opera, “Mayrig”, è una traduzione di un libro di Henri Verneuil. La seconda, invece, si chiama “Il chicco acre della melagrana” ed è stato scritto da Leonardi assieme a Kevork Orfalian, sopravvissuto al genocidio.

“Voglio far conoscere questa barbarie – spiega la scrittrice Letizia Leonardi – che molti non sanno nemmeno che sia esistita. Grazie anche all’apporto di Orfalian, i libri parlano e spiegano tutto ciò che è accaduto, anche se per molto tempo in Turchia c’è stato un fortissimo negazionismo, poi sbugiardato dalla realtà dei fatti. Chi vuole acquistare i libri può andare sulle rispettive pagine Facebook oppure richiederlo alle varie librerie in città”.

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Il lamento del duduk, questo strumento tipico degli armeni, mi è arrivato addosso quando stavo uscendo dalla trattoria di San Pietroburgo dove ero stato invitato. Lo suonava un vecchio che era venuto apposta in questo locale per festeggiarmi. Un suono che sul primo momento mi ha fatto pensare alle pecore.

Uno zufolo che sicuramente riuscivano a costruirsi i pastori con le canne e con i rami del ciliegio. Una fila di buchi e una linguetta larga simile al becco di un’anatra. Ha cominciato quasi subito a incantarmi questo suo tentativo di regalarmi il motivo più noto che conosceva. Ed io sono entrato nella rete di questi dolci ricami che facevano vibrare e soffrire l’aria che usciva umida dallo strumento.

Tutto dentro di me è diventato una preghiera, una sofferenza che voleva arrivare a chiedere un perdono con un suono primitivo quasi balbettato, fino a quando moriva in un fiato lungo che si spegneva per sfinitezza.

Stavo raccogliendo questi suoni in modo così attento al musicante e ho lasciato che quei lamenti si fermassero dove nella memoria stavano raccolti i rumori della mia infanzia.

E presto tra i mandorli… Sono partito per Mosca col treno di mezzanotte. Mi incuriosivano i lumi dei marciapiedi deserti davanti a stazioni addormentate. Ho ripensato all’alfabeto italiano che avevo discusso all’Hermitage e ho ricordato quando vidi la prima volta che gli armeni avevano fatto al loro alfabeto.

Stavo capendo che era un’idea molto giusta e profonda. Perché l’alfabeto è la sostanza vera e solida di una nazione. Se si smarrisce l’alfabeto e diventa appena un rumore, quel popolo che lo usa non esiste più.

É anche per questo ho seguito con entusiasmo l’idea di Marin Azizian di illustrare le lettere dell’alfabeto italiano. E’ componendo, incastrando, allineando quelle lettere del nostro alfabeto che arriva alle orecchie del mondo la voce della “Divina Commedia” e la leggerezza magica del Petrarca, del Boccaccio, del Montale e Pasolini.

Finalmente una sosta dopo lunghi stridori degli ingranaggi per adagiare in un biancore lunare di ghiacci la nostra lunga fila di carrozze piene di sonni agitati.

Vedo che è sceso un passeggero con un grosso elefante di plastica sulle spalle. Scompare. La magia della Russia mi ha ripreso. Non si possono tagliare i ponti con una tenerezza speciale nel far cadere dolcemente le foglie d’autunno che ti porti ancora addosso.

Tra una ventina di giorni mi aspetta l’Italia e quindi Campagnola Emilia. So di tornare con una fantasia diversa, pronta a raccogliere il calore degli amici e il profumo dei mandorli in fiore.

La differenza è questa: in Russia anch’io sono un mandorlo…

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